Eugenia Sánchez Nieto ( Yuyin )

Poema- Homenaje a Eddy Armando- Director del Teatro LAMAMA de Bogotá

2012-01-03T15:45:00.000-08:00

Poema- Homenaje a Eddy Armando- Director del Teatro LAMAMA de Bogotá

Nuestro querido amigo y genial director del Teatro Experimental La Mama Eddy Armando, se nos fue a los 69 años de edad. El pasado 31 de Diciembre de 2011 muere de un infarto cardio-respiratorio. Más de 40 años de labor artística, cerca de 60 obras montadas, son el gran legado que deja este actor, dramaturgo y director colombiano. Su teatro fue experimental, crítico, de creación colectiva, de imágenes fuertes y reveladoras con propuestas de vanguardia en el mundo teatral colombiano y latinoamericano. Su obra más reciente es el Homenaje a Gabo, estrenada en el 2011.

Dirigió por 39 años el emblemático Teatro Experimental La Mama, en Bogotá.

En sus cuarenta años de labor artística participo en la actuación , montaje y dirección de cerca de 60 obras de teatro, giras por Europa, Estados Unidos, Centro y Suramérica y el Caribe donde representó y dejó muy en alto el nombre de nuestro país; además incursionó en el montaje de teatro infantil y de títeres; realización de laboratorios de investigación teatral, talleres y seminarios.

Se destacan en su producción las obras: El Abejón Mono, Chaupi Punchapi Tutayaca, Joselito Carnaval, Faunabula de un Ecocidio, Los Tiempos del Ruido, La Incertidumbre del Amor, En Sueños de Bolívar, La Melodía De Hamelin, Arrebatos de Mujeres, Entre Besos y Peloteras, Las Impurezas del Amor…Un Bolero, Ahí Les Dejo Su H… P… Vida, Espíritus Migratorius, creada y estrenada en San Francisco California, Memorias de Salomón y Homenaje A Gabo: El coronel no tienen quien le escriba cercado por la memoria de mis putas tristes.

Que sea este poema escrito en el 2008, Celebrando los 40 años del Teatro LA MAMA, un reiterado homenaje a la memoria de Eddy Armando.

MIRADA RECOBRADA

Allí se tejían las claves de la vida
danzarines sin miedo hablaban al oído
de espectadores silenciosos
cuanto trabajo y algarabía
la voz de los ausentes vuelve lentamente
desde el día hasta la noche
nos entregábamos incansables en la búsqueda de imágenes:
mantas de colores, caballos, hombres gigantes,
paseaban por un espacio de ensueño
hombres torturados, mujeres sensuales, ladrones perdidos
se escurrían con sus voces al oído de espectadores inquietos
la música como telón de fondo
el cuatro y las guitarras iluminaban pasajes olvidados
allí se tejían las claves de la vida
se daban cita los hijos del desamparo y la tiniebla.

Éramos uno agitando nuestras banderas
estábamos los tristes abiertos a la risa
era difícil dar con la clave, con el tono, con la atmósfera
pero allí permanecíamos más allá de la noche
intentando develarla
olvidados de sí, entonábamos cantos
nos adentrábamos en lugares imaginarios
concentrados nuestros personajes nos tomaban
visitábamos lugares perdidos:
hombres bestiales con puñales al acecho
lideres trágicos al borde de la nada
mujeres risueñas con la desfachatez del calor
montábamos sobre caballos al ritmo del cuatro y la guitarra
allí se tejían las claves de la vida
los hijos del desamparo y la tiniebla
éramos soñadores sin descanso, cazadores expectantes
habituales errantes.

Eugenia Sánchez Nieto.

Para Eddy Armando
Celebrando los 40 años del Teatro LA MAMA.
Junio 2008

Orietta Lozano - Poemas Ebrios

2011-12-16T15:57:00.000-08:00

ORIETTA LOZANO (Cali, 1956) Obtuvo el Premio Nacional de Poesía 1986 con «El vampiro esperado»; Premio nacional de poesía Aurelio Arturo, 1992 y ganó el concurso Mejor poema erótico colombiano.
Entre sus publicaciones se destacan: «Fuego secreto» 1980, «Poesía para amantes», «Memoria de los espejos» 1983, «El vampiro esperado» 1987 y «Agua ebria» 2005, traducido al francés. De reciente publicación, Peldaños de Agua, Ibagué, 2010 y Resplandor del Abismo, Universidad Externado de Colombia, 2011.

LA EBRIEDAD Y EL VIENTO

Cuando en el delirio y el gozo
entregamos hasta el alma,
cuando no sabemos si la noche cae
o se levanta el alba, erguimos las alas
no para ascender sino para caer.

Como doncellas de arena ateridas,
en la tenebrosa noche,
juramos la promesa y convocamos el ayuno.
Como un ángel encorvado, la temida aurora
con su oscilante aullido nos despierta
para confirmar el vacío innominado
que nos legó el silencio.

(Poema Inédito)

NARRACION DE UNA NOCHE DE INVIERNO

De pronto lo recordé borracho
Como solía estar en los barcitos.
París, allá en 1981.
La noche caía como una sombra larga,
como lágrimas de lluvia.
Yo perdida y soñolienta en regiones extranjeras,
poeta con aire de crimen
clamaba a Satanás con voz de idiota.
Glen Miller se venia triste con su saxo
y mis amigos se alejaban lentos.
El alucinante ajenjo, la feliz fiesta sucumbió,
exasperada entre la multitud me fui perdiendo
y mas allá de las calles empecé a morirme.

(Poema Inédito)

DENTRO Y FUERA DE UN BAR

En la oscuridad de un bar
se desborda un aire metálico
como una luz en caída.
Afuera se incendia la estrella más lejana,
en la columna del viento
como una fría piedra en el agua.

Adentro, en la oscuridad del bar,
una música roza
los silenciosos labios,
que resguardan los bosques
de los sueños.

Tanto demonio,
tanta palabra por incrustarnos
como un cuchillo o un astro,
como un elemento que por la tarde
cambia.
Todo se riega como el agua
pero lo inesperado no llega.

Un movimiento, una visión,
traza misteriosas ondas
adentro y afuera.

Más brutal, más encogida,
como recordando mil vidas atrás
con la misma historia,
ahora y aquí,
el bar y la música
transfiguran mi fuga
y las piedras y los pájaros
y el antiguo pantano
se aquietan con el perfume infernal
de los abismos.

Adentro amor, yo te veo venir
pero no llegas,
afuera amor, te precipitas sin llegar.

Del libro El Vampiro Esperado

CAOS

Hoy nació la aurora de un rojo fuego,
intenso, desbordado,
dejó subir su voz
hasta el filo de la más alta montaña
Y descender al abismo más profundo,
caminó con el lenguaje alado de los dioses
hasta la abierta gruta de la noche.
Hoy dejaré mis venas deslizarse en el vacío
y sujetar mi sangre con los vientos ebrios.
La noche es infinita
y el vino quiere refugiarse en su garganta,
el camino oscuro fluye libre.
La noche subirá lentamente los peldaños
y como un péndulo oscilará
entre las dos líneas del agua,
beberá por el epitafio del amigo muerto,
por la ansiedad que aparece de repente
en la yema de los dedos,
por la raíz, por el reloj de las abejas,
por la mujer que guarda el paraíso;
por la nostalgia, la quimera,
el incesante espejo.
La noche desintegra
sus moléculas, sus átomos
para sujetarnos
en su collar de fuego púrpura.

Del libro El Vampiro Esperado

Raul Henao - Poemas Ebrios

2011-11-15T12:31:00.000-08:00

RAUL HENAO Poeta y ensayista colombiano, nacido en Cali, 1944. Ha vivido en EE.UU. Venezuela y México. Escribe, básicamente, en periódicos y revistas que a través del mundo moderno mantienen vigente el ideario del surrealismo. Entre sus libros figuran: La parte del león (Monte Ávila Editores, Caracas, 1978) Sol negro (Medellín, 1985) El partido del diablo / Poesía & crítica. ( Medellín, 1989) El virrey de los espejos y otras prosas poéticas (Medellín, 1996 La doble estrella /el surrealismo en Iberoamérica (Ensayos. Editorial Endymión. Medellín, 2008) Haikus selectos (Fundación Zen Montaña de Silencio. Medellín, 2009)

LA EMBRIAGUEZ

Embriaguez mía, seto de violetas.
bandada de pájaros
anidando la arboladura
de mis cabellos.
Al filo de una cuba de hielo
me acechas con mil promesas
lengua de la imaginación.
Locura mía: copa de oscuridad.
Bautízame en el vino
hada de las cristalerías,
desata esas bebidas ardientes
en un volcán de sabores.
Pendón de claridad, lucero en el bosque.

(Del libro Sol Negro)

LA TRAMA DEL MUNDO

Mi sueño no encuentra reposo
a la cabecera de la luna
Mi embriaguez no se aplaca
sino en la ronda del baile

Porque todo es embriaguez
en la trama del mundo
Todo es olvido y delicia bajo
el burbujeante champaña del sol.

(Poema inédito)

LOS OLVIDADOS DEL “ORO DE MUNICH” (BAR)

A mi lado, en el bar de la esquina,
duermen todos mis amigos
entre el polvo, el humo,
el asombro y la embriaguez
de la música.
retumbando en el tocadiscos.

Me pregunto a la madrugada
qué incendio les toco vivir...
qué aire de música,
qué sentimiento amotinado,
acalla en la sombra mi propio país.

Para John Sosa y
Jesús Rubén Pasos.

(Poema inédito)

LA VERDAD EN EL VINO

Aconséjate de la viña, viajero
en camino de las horas.
Cuidando del vino
aclara el tiempo nublado.

Aclara el corazón por el abismo.

El fuego enciende
con papel de lija.
Confía a la cigarra
la música, la luz al ciego.

(Poema inédito)

EL LOCO

¿No son los rostros en la multitud
Rostros de mi propio sueño y locura?
En mi presencia el espíritu del vino
Trueca la alquería del mercader
En columna de fuego,
El taller del plomero en estrella
Matutina,
Las calles en ríos de dorada cerveza.

En la brújula loca de mis palabras
Se conjuran por igual el manantial
Y la hoguera, la ceniza y el diamante.

Soy colmena en boca de león
Lámpara que flota en la marejada.
Soy bufón de mi enamorada la espiga.
He pagado mi boleto de vuelta al barquero infernal.
En la luna de marzo comeré mi porción de rosas

Hernán Vargascarreño - Poemas Ebrios

2011-10-20T11:52:00.000-07:00

HERNAN VARGASCARREÑO (Zapatoca, Colombia, 1960). Poeta, traductor y editor. Docente de literatura egresado de la Universidad Industrial de Santander. Creó y dirigió en Santa Marta el programa nacional Poesía Mar Abierto (1991-2008). Dirige la revista de poesía Exilio. En el 2008 coordinó el taller de poesía de la Casa de Poesía Silva.
Libros publicados: Plural (1993), País íntimo (2003) y sus traducciones al Castellano Almenas del tiempo, de Edgar Lee Masters (2003) y ¿Quién mora en estas oscuridades?, edición bilingüe de Emily Dickinson (2007). Piedra a Piedra, Ediciones Exilio, Bogotá, 2010. Entre otras, ha recibido las siguientes distinciones: Beca Ministerio de Cultura de creación literaria (1999); Premio Nacional de Poesía Antonio Llanos (Biblioteca Centenario, Cali, 2000); segundo finalista en el Premio Nacional de Poesía Ciudad de Bogotá IDCT (2002); Premio Nacional de poesía sin banderas de la Casa Silva (2003). Premio Nacional de Poesía José Manuel Arango, 2010.

MEMORIA

Bajo la tienda,
el humo del incienso
narraba historias de corceles ebrios;
en las cinturas de las bailarinas
se extasiaban cadencias de dolores deseados
mientras tu aliento se agitaba sobre mi pecho.

La música y el vino
eran entonces la más dulce muerte
y la fresca brisa de la noche
otra caricia
de la vida casi imperceptible.
…
Tal vez sucedió en otro sueño.
Tal vez cuando la vida existía.
Tal vez en un mundo lejano
al que ya no podemos regresar.

Del libro Tempus (inédito)

ESE DULCE VENENO QUE LLAMAMOS ARTE

Dame un trago de ese veneno que llaman arte; permíteme la agonía del silencio, cerrar el único orificio por donde me lanzan nubes, mascar una rosa mientras espero nada.

Sé que no hay un espejo para mí -ya los he intentado todos y aún no he visto el rostro de mi muerte- pero mi memoria, no traiciona el olor del vino, ni la vela que en su oración de fuego nos ama mientras evadimos el alma. Hoy el dolor nos ha forjado en su yunque, ha vertido palabras ebrias sobre mi pecho.

Ven, elegido de los lotos negros, verdugo de dios, dame otro trago de ese veneno que llamamos arte. Quiero ser un pájaro.

Del libro País íntimo (2003)

LOS HERMANOS

Llegan cierto día a visitarte,
a espantar y conjurar tus males invisibles
y a obsequiarte algo de sus puras alegrías.

Vienen llenos de hijos
todos extraños para ti.

Vienen de lejanas jornadas y de otros países,
cada uno con su propio fardo de durezas
y sus penas apenas presentidas.

Alrededor de la mesa los reúne y los hermana
los gestos del padre hace tiempo ido.

Te tornan entonces más humano sus palabras
y el vino y el sueño te cobijan con toda su bondad
para evitar las crueles despedidas.

Llegan cierto día tus hermanos.

Ciertas tardes.
Ciertas noches.
Solo en sombras.
…

Cuando al alba paladeas el fuerte del café
al mutismo ya se han marchado los hermanos.

Extraviadas en la estancia, por todos los rincones,
se adivinan sus sombras de levísimos silencios.

(Inédito)

Rafael Patiño Goéz - Poemas Ebrios

2011-10-13T12:57:00.000-07:00

Incluimos 2 poemas sobre el tema de la Ebriedad del poeta Rafael Patiño.

BALADA ORIENTAL

Existe otra embriaguez
Más acá del lecho de un opiómano
O un traficante de jades y hachich:

Tu silueta que blanca se recorta
Sobre mi sueño de lotos.

Del Libro del Colmo de Luna

De Clavecín Erótico

Los hongos al mediodía
Luego bajamos
Con nuestras tablas de la ley

Los abetos explotando
En el bosque
Desde bajo la tierra

En verdes fuselajes
Aplaudían al viento
Que toca todo aquello
Que quisiera el hombre tocar.

RAFAEL PATIÑO GOÉZ (Medellín, 1947) Poeta, pintor, traductor. Ha publicado “El Tras-ego del Trasgo, o de las nueces astutas del desastre” (Universidad Pedagógica, Bogotá, 1980), “Clavecín Erótico” (Autoedición, Medellín, 1983), “Libro del Colmo de Luna” (Autoedición, Manizales, 1986), “Canto del Extravío” (Autoedición, Medellín, 1990), “Le Néant Perplexe” (Bilingüe francés-español, Medellín-Québec, 1999”, “Máscaras de Poesía Negra” (Selección y traducción de poetas negros de África y las Antillas, Universidad de Valencia, Venezuela, 2006) y “Opera quinta” (Hombre Nuevo Editores, Medellín, 2006).

Homenaje Julio Daniel Chaparro (1962-1991)

2011-04-22T08:15:00.000-07:00

El próximo, 24 de Abril se cumplen 20 años de la triste desaparición de nuestro amigo-poeta Julio Daniel Chaparro. Su muerte continua en la impunidad, su asesinato es un crimen de lesa humanidad, 20 años después seguimos exigiendo justicia. Queremos recordarlo con algunos de sus poemas.

Julio Daniel Chaparro

Poeta y periodista nace en Sogamoso en 1962 y muere asesinado a sus 29 años de edad en la Calle de la Reina de Segovia, Antioquia, la noche del 24 de abril de 1991, en ejercicio de su oficio. Trabajaba en ese momento para el periódico El Espectador.Había realizado estudios de lingüística y literatura en la Universidad de la Sabana. Fue fundador de la revista Oriente en Villavicencio y miembro del Fondo Editorial Entreletras. Este joven vital, entusiasta, alegre y solidario, dejo escrito a sus 29 años los libros de poemas: “Y éramos como soles” (1986), “País para mis ojos” (1987) y “Árbol ávido (1991). Sus amigos publicaron un volumen póstumo de sus crónicas periodísticas con el título de “Papaíto país” (1992). El narrador y periodista Jaime Fernández dijo: La obra de Julio Daniel Chaparro nos permite ver un trabajo fresco, eternamente nuevo; una propuesta experimental con indudables aciertos, una voz poética que comienza en la imagen y termina en el rincón sin límites de un sueño.

NOCHE LARGA

larga noche sobre pasos presurosos
de súbita voz en las esquinas:
como el sol ya no dibuja sombras, acecha el miedo
reflejado hasta en las manos que se atreven al minuto descansando.

muchacho recostado contra el árbol, la hierba saliendo de su boca:
el miedo silba ajadas melodías que en la tarde
precipitan llantos y dagas amarillas en el bar
donde espejea el odio desatado de un amante.

repentina granizada, el miedo sobrevuela techos
desplomando niños que estaban dirigidos para estrellas
para galaxias vecinas donde el vidrio ya no duele
donde nadie lame huesos.

Tomado del libro “Árbol Ávido” (Fondo Editorial Entreletras, 1991)

HOJAS SOBRE LOS ÁRBOLES DEL PARQUE

como el incesante agite de las hojas
por las que se oye respirar el viento
entre el cañaduzal

como la luz que sigue
el afán de la vida, el privilegio mío

llovizna que riza la tierra blandamente
impulso que emprende el ave para medir el cielo

inquieta certidumbre,
así desea ser mi poesía.

Tomado del libro “Árbol Ávido” (Fondo Editorial Entreletras, 1991)

SI UNA NOCHE CUALQUIERA ME ENCUENTRAN
MUERTO EN UNA CALLE

si una noche cualquiera me encuentran muerto en una calle
y ven mi boca repleta de insectos rabiosos
trabajando en mi lengua,
no me sufran:
habrá sucedido que caí antes de escuchar el balbuceo de mi hijo
hecho una lluvia de madres desnudas sobre mi corazón
con sus manos alzadas como nubes.

piensen en mí y recuérdenme cantando
o recuerden mis pasos detenidos junto a un piano
cuando hablaba de mi madre
bella y triste como un árbol
como una huella de pájaros.

si sienten mi hedor una mañana
y deben evitarlo huyendo de mi carne
con las manos acariciando el rincón de sus caras,
sepan que lo entiendo
e imagínenme en los días felices de mi cuerpo sólo playa
y no sientan mi podredumbre como aviso de los dioses
y no vean en el pétalo fucsia de mi sangre
la reinvención de un cielo de gaviotas o del llanto.

amigos, mis amigos
si me ven muerto a la entrada de una calle
seguramente vestido de azul hasta en las uñas
y sonriendo acaso revestido de cenizas como un ángel,
piensen que he vivido, recuerden la joven figura ebria de los patios
mis 23 años que levanté danzando
mi público sueño de eco de agua que se pierde
y no me lloren, no me giman siquiera:
pienso que detendrán el sol que tendré entonces
en mitad del pecho
persistiendo tercamente en la última calle de esa tarde sobre la tierra.

Tomado del libro “…Y ERAMOS COMO SOLES” (Fondo Editorial Entreletras, 1986)

BIBLIOTECA

1.
tocado por un álamo,
por su inexpugnable corazón donde gorjean las aves,
el sol delata en el brillo de mis ojos
un lento paso de gaviotas que descubren la muerte
en este punto de la noche
donde sólo escucho el goteo de una lágrima

la lluvia, su cascar de nubes, la bruma pesarosa:
tal el alimento en esta alta hora.

2.
sin ánimo para salir de viaje,
para una búsqueda que conozco inútil,
me queda la opción de la memoria,
el retorno sigiloso de aquellos que dejaron sus siluetas
redondeadas en una palidez que ya no existe.

3.
alta noche en mi refugio, lienzos grises tirados por ahí,
libros que supieron de la sangre regada del papiro

y el poema como un golpe
como una dulce herida.

Tomado del libro “Árbol Ávido” (Fondo Editorial Entreletras, 1991)

POEMA PARA QUE NOS AMEN

Para Yuyin, por la verdad.

1
Y sí.
aquí la vida no es
el único verso interminable:
la gente saluda con ojos sin pestañas entre el polvo
y su ángelus es un pájaro puro
ensangrentado en la mañana.
este país una caravana de enfermos
un mundo de huesos de disparos furibundos
reino de pechos.
no hay muchachos:
la juventud es un recuerdo
una dura nostalgia que se evita.
delicadamente nos han ido trabajando
la vejez y las arrugas
la sombra violácea de los ojos:
nos han ido trabajando la estatura este silencio
nuestro puesto en el jardín de abril que no es el cielo.
ah, mi país
hueco de rosas negras putrefactas
pantano de dioses adorables y de espinas.

2
y sí.
por él estamos siendo
una limpia generación adolorida
una generación que posee sólo el pasado que sabemos
y este país asesinado:
este –mi- país:
perros jaurías contra niños homicidas
este: próceres lejanos.

3
y sí mi amiga aquí mi amiga:
nadie.

Tomado del libro “…Y ERAMOS COMO SOLES” (Fondo Editorial Entreletras, 1986)

PAGINA PARA MI

“ El poeta es un hombre que está siempre,
y por todas las cosas, a punto de llorar”
Federico García Lorca

1
dicen que me amo mucho porque escribo,
porque no oculto mi risa en un vapor de muslos
o en los murmullos de una fiesta, entre mujeres:
más yo ando por las calles con mi rostro abierto como un soplo
como el lejano labio del viento
tal un beso de noche de mar.

dicen que me quiero porque hablo,
porque digo que vivo el astro que me vive
así como el hijo que se hace piel de seda y pudre
el centro profundo de mi vientre.

dicen que acaricio, dicen que adoro
mi rostro que brilla extrañamente en un espejo,
que soy sólo que susurra y sonríe una mañana,
el que camina para atrás
lamiendo su plateada piel de roble puro.

y que me amo por mis versos,
por las palabras que escupo al ver los moribundos que musito,
los niños, esos duendes oscuros, apedreados,
los padres machucando ojos,
y las lágrimas y el susto y el frio de sus manos.

2
dicen eso de mí, me lo han gritado
y temo que me odien si camino como un príncipe
con un cetro de bronce, con soleado paso de caballos.
no es cierto, no soy tan alto como una ave, no soy bello
ni siquiera azul como he querido, ni siquiera extraño;
soy solo uno, un pobre hombre que defeca también en un recinto,
que se teme, que sobrevive como todos,
que observa su mundo desgraciadamente y luego inventa.

un perro acaso, una hiena, un muchacho que desea abrazar,
que ama al otro que se oculta en la caverna
en el riesgo de su casa:
un hombre joven que ríe, entiende,
que maravillado se inclina
y construye una piedra.

Tomado del libro “…Y ERAMOS COMO SOLES” (Fondo Editorial Entreletras, 1986)

CADAVER

“Tengo el atrevimiento de morirme”.
(A mi jardín)
Emily Dickinson.

1.

ya nada les asombra ni la rabia
ni la mano que de súbito retira la profunda rosa de una boca

2.

ni siquiera la altura del arroz
ni el grito de la hierba que florece
o el niño que delira porque halló la vida en una grieta.
la lluvia es natural mas la soportan
y por ella apagan el crujir de los cabellos
y no fingen se detienen y no lloran

3.

están así estragados duros negros
ellos no cantan no susurran son como robles
y hasta una espiga los derrota

4.

pero aunque nada les asombre
quisiera soñar lo exacto de sus sueños
resumir todo su hedor, lo oscuro de su herida
cantar así, morir cantando
soltarme la corteza contra un árbol.

Poema Inédito Tomado de http://jaimefernandezmolano.blogspot.com

MIPADRE EN SUEÑOS

me quedará su sol
su permanente caminar en las vigilias,
su tambaleo.
mi padre duerme ahora
y es bello como un niño
soportando la carga de sus sueños
bajo los pomarrosos.
desde mi orilla yo lo alcanzo a ver
restregando contra su pecho los retratos,
y recuerdo que un día deambulamos inocentes
reconociendo el país de sus deseos
donde vivirán, decía, sólo los felices.
yo lloré contra su pierna entonces
y oculté mi miedo entre sus manos.

pero por él fue mi juramento
la decisión de mi alborozado paso.
lo admiro ahora, mi padre
detenido en otra esquina
bajo una nube que como la muerte
permanece.
me sé su anhelo:
me dejará su soleada maravilla
el sabor de sus alcoholes, sus lamentos.
mi padre sumergido en sueños.
la tarde enturbiada de repente.
la lluvia en gris anunciando su próximo abandono.
pero él no será ya nunca como el aire
no podrá huir de entre mis dedos
no saldrá de la geografía de mi cuerpo,
de este poema.

el viento me golpea bruscamente.
anochece.
mi padre sigue en mí, invicto,
sigue sonriendo…

Julio 6 de 1987
Poema Inédito Tomado de http://jaimefernandezmolano.blogspot.com

El oficio de lidiar con fantasmas

2011-03-30T07:37:00.000-07:00

Dominios cruzados de Eugenia Sánchez Nieto
El oficio de lidiar con fantasmas

Por Nelson Romero

La poesía de Eugenia Sánchez Nieto ha sido para mí un referente personal en el ámbito de las primeras lecturas que me acercaron a la poesía colombiana contemporánea desde sus iniciales libros Que venga el tiempo que nos prenda (1985) y Con la venia de los heliotropos (1990). Su palabra poética para ese entonces me ayudó a abrir las puertas al asombro y me permitió el ingreso al extravío, que es el oficio de lidiar con fantasmas. Ese ha sido el destino de la poesía de Sánchez Nieto: lidiar con fantasmas. Así leo su antología personal Dominios cruzados (Caza de Libros: 2010), en el llamado que me hacen sus poemas desde el espacio de los extrañamientos, de los laberintos interiores y de las imágenes sugerentes, a veces con un lenguaje sin miedo para nombrar el miedo: “Este es un tiempo extraño/ donde el crimen es un lobo de templos”.

La pandemia de la poesía colombiana de las últimas tendencias parece huérfana de realidad, la mayoría de los poetas escriben de espaldas a ella dejando su oscuridad intacta, donde reposa el vertedero poético de los dominios cruzados con sus miedos y sus penumbras, sus violencias y sus enigmas, lo cual raras veces encuentra voces capaces de expresar con dignidad poética esas pulsiones del mundo. Eugenia Sánchez, a partir de los títulos de algunos de sus poemas (“Realidades oscuras”, “Lugares perdidos”, “Sombras”, “Habitación invisible”, “adversos dominios”, “Zonas oscuras”, etc.), le teje sentidos a la realidad, trasfondos donde halla forma el libro; lugares concretos, visibles e invisibles, son transformados por la abstracción poética a través de un lenguaje donde concurren imágenes del despedazamiento, en procura de darle mundo propio al poema: la realidad y su carga de imaginación como un drama de la conciencia, los cuartos como un espectáculo violento de encerramiento del mundo de sus moradores; el rostro, el espejo y el tiempo como sublimación de la máscara.

Entre el yo y la realidad hay una fragmentación de la historia personal y colectiva que el lenguaje testimonia desde la imagen laberíntica, suspendida en el ritmo, que toma de los múltiples pedazos del espacio del drama la forma de la expresión. En esto radica su manera personal de decir: “El pensamiento no funciona (…) lugar vacío, lugar perdido, resbala la mentira/ los cerros se trasladan/ fosas comunes bordeadas de múltiples cuerpos/ la paz sobre la muerte”. La forma en que Sánchez Nieto le construye su propio lugar de abolición al poema, me atrae; ese juego de espejos interiores entre la palabra y lo que nombra, hace de la imagen bíblica de David un desconocido de sí mismo: “Al mirarme al espejo no estaba allí (…)/ permanecí largo tiempo procurando recuperar mi imagen (…)/ en varios espejos a la vez me buscaba”.

El libro Dominios cruzados tiene como eje tres motivos centrales: la realidad y el hombre como juego de máscaras (“Lo que oculta el espejo”), la cotidianidad del habitante urbano frente a la negación de la belleza a través de una expresión dura (“Belleza partida”) y el diálogo íntimo de los seres que nombran el amor desde “su piel más oscura” (“Ventura del deseo”). El drama como movimiento de la imagen por reconstruirse en los espacios violentos designa una realidad vista desde lo onírico, pero un onirismo más cercano a la pesadilla como vía para expresar la realidad, el tiempo y el espacio interior del habitante y también el espacio urbano en sus zonas más oscuras. La función del poema es fundarnos lo invisible, sólo visible en la lectura: “Desde la ventana/ observo una mujer en todo igual a mí/ con un candelabro en la mano/ espía perpleja desde la calle”. Puede ser la misma mujer que en el poema “Lento” la lleva “por corredores maravillosos/paisajes secretos, personajes asombros, voces misteriosas/ infinidad de imágenes y colores”, es decir, máscaras de máscaras.
La poesía de Eugenia Sánchez Nieto confirma su acierto y nos señala el extravío desde donde se reinventa a través de sus libros y de un oficio secreto, sin báculos ajenos a no ser la confianza en su propio oficio, sincero y callado.

Nelson Romero Guzmán nació en Ataco, Tolima, Colombia, en 1962. Es licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad Santo Tomás. Ha publicado los libros de poesía: Días sonámbulos (1988); Rumbos (1995); Surgidos de la luz (2000); y Voy a nombrar las cosas (2000). Ha obtenido, entre otros, el Primer Premio Concurso Nacional de Poesía Fernando Mejía Mejía, Manizales (1993); el XIV Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia (1999). Premio Nacional de Literatura Ciudad de Bogotá, en 2007, con el libro OBRAS DE MAMPOSTERÍA. Actualmente codirige el taller de poesía de la biblioteca Darío Echandía del Banco de la República en Ibagué.

Evelio Rosero Diago - Poema

2011-03-21T12:55:00.000-07:00

EVELIO ROSERO DIAGO (Bogotá, 1958) Es autor de las novelas Mateo solo, Juliana los mira, El incendiado, Señor que no conoce la luna, Plutón, Las muertes de fiesta, Los almuerzos y En el lejero, entre otras. Libros de Poesía, Las lunas de Chía y El eterno monólogo de Llo (poema novelado). Ha ganado innumerable cantidad de premios nacionales e internacionales. En 2006 obtuvo en Colombia el Premio Nacional de Literatura con su novela para jóvenes Los escapados, pero fue en 2007, con su novela Los Ejércitos, ganadora del II Premio Tusquets, cuando Evelio Rosero alcanzó resonancia internacional: Traducida a diez idiomas, esta obra obtuvo en 2009 el prestigioso Independent Foreign Fiction Prize en el Reino Unido

LAS LUNAS DE CHÍA

El viejo caballo
solo en la noche.
A mí me servía el aguardiente un niño
en las noches como tumba,
adormecido, con desgano.
La luna
se iba
se iba
y también el caballo se iba
el viejo caballo, solo en la noche,
a mí me servía el aguardiente un niño
en las noches como tumba
de beber de silencio, cisnes adentro,
cuando la sangre tiñe como un sueño
y los negros hocicos de los perros aúllan
y las montañas lanzan a la luna su espléndido vuelo
como si no desearan volver
y en los corazones
como un insecto muy conocido el miedo
sale a dar un paseo.
La mano del niño tiembla
y llama en la ventana la otra mano dura del viento como un puño.
Era un frío la luna en el pálido cielo
era un frío la vieja barriendo debajo de la mesa
cosas agonizantes,
era un frío la luna de Chía mojando tu frente de frío, de presentimientos,
de arrugadas alas como sábanas espectrales,
mientras los muertos desnudos-dormidos
pasaban por la carretera
sin dueño, sin nadie acompañándolos,
y en otros lechos los cuerpos rudos se apareaban espantados
y alguien retomaba el llanto olvidado de una tarde, cuando
la vida de pronto se confesó... ¿cómo se confesó la vida?
A mí me servía el aguardiente un niño, la luna se iba, se iba,
y uno daba pasos como vuelos
como viajes siderales, en un solo metro de borracho
avanzabas kilómetros,
hasta la vieja más horrible te enternecía
y plantabas en su mejilla tu beso más dulce,
y la sangre era como un sueño.
Te paseabas expulsado de tu sombra
en la indiferencia del mundo
como yo, ahora
cuando acabo de cerrar mis puertas a la luna.

Para leer Tequila Coxis

2010-12-20T14:06:00.000-08:00

"El Mundo Se Mueve por el Deseo”

El escritor, Eduardo García Aguilar lleva más de 30 años fuera del país con esporádicas visitas a Colombia, por eso resulta muy interesante escuchar sus opiniones, pues esa distancia le permite ser muy libre, no esta sujeto a ningún grupo Colombiano ni le debe favores a nadie. Este dialogo gira principalmente alrededor de su última novela publicada en México, Tequila Coxis (Editorial Colibrí, Julio 2003)
Esta entrevista está publicada en la revista Puesto de Combate No.76 de 2010, que dirige Milciades Arévalo.
Eugenia Sánchez Nieto

EDUARDO GARCÍA AGUILAR. Manizales (1953). Narrador, poeta y ensayista. Estudió en la Universidad Nacional de Colombia y en la Universidad de Vincennes (Paris VIII). Vivió en Estados Unidos y en México. Actualmente reside en París. Entre otros libros, ha publicado en México las novelas Tierra de leones (1986), Bulevar de los héroes (1987), El viaje triunfal (1993) y Tequila Coxis (2003), así como Urbes luminosas (relatos, 1991), Llanto de la espada (poemas, 1992), Animal sin tiempo (poemas, 2006), Celebraciones y otros fantasmas: Una biografía intelectual de Álvaro Mutis (1993), Delirio de San Cristóbal. Manifiesto para una generación desencantada (1998) y Voltaire, el festín de la inteligencia (2005). Libros suyos han sido traducidos al inglés, francés y bengalí.
1 - En tu última novela “Tequila Coxis” hay una gran reivindicación al amor, la pasión que los personajes sienten casi hasta el borde del crimen por amor. ¿Siguen existiendo en la vida cotidiana esas pasiones casi de novela?

El mundo se mueve por el deseo. Todos tratan de conjurar la soledad y caen en el espejismo de la posibilidad del encuentro, cuando por lo regular sólo somos soledades, silencios, que se rozan. Tequila Coxis es un canto de amor y odio a la Ciudad de México, metrópoli de 20 millones de habitantes donde viví con profunda intensidad más de tres lustros. Y allí todos esos seres de la urbe se cruzan, se tocan, se desean, se separan, se encuentran en los hoteles de paso a donde acuden los amantes, las esposas aburridas, los maridos hastiados, los devorados por el deseo inextinguible. Por eso Tequila es una novela de deseo más que de amor, una novela mucho más de pasión que de cortejo clásico. Una incursión en el mundo de los libertinos, los ilegítimos que viven la usura de sus cuerpos. O sea que Tequila coxis puede ser una novela metropolitana, de amor, sexo, alcohol y crimen. Una novela de carne y hueso. También una novela cinematográfica donde la época de oro del cine de oro mexicano, o sea el cine de los tiempos del Indio Fernández, Dolores del Río, Agustín Lara y María Félix está muy presente y guía en cierta forma la acción.

2 - Igual que en la vida diaria, tu personaje Porfirio Antúnez no es acusado del crimen que ha cometido y continúa tranquilamente su vida delirante. ¿Qué opinas frente a esta realidad bárbara, donde principalmente los hombres asesinan a sus mujeres por celos y generalmente no son castigados aduciendo “estados de intenso dolor y locura”?

Tequila también puede ser una novela negra, en cierta forma policiaca, una novela de crónica judicial. El hijo indaga por las circunstancias de la muerte de su madre, la actriz de la época de oro del cine mexicano y en su averiguación libre va descubriendo la ciudad y vive él mismo la pasión y se enreda en las redes del deseo. México es un país tanático. Para empezar, en el Templo Mayor los aztecas arrancaban los corazones de los derrotados y a los efebos para ofrendarlos a los dioses y la sangre corría por las escalinatas de las pirámides. Todo el siglo XIX fue un siglo de terrible violencia, ejecuciones, crímenes, muertes, ahorcados, fusilamientos. Y la Revolución Mexicana fue una guerra a muerte con miles de colgados y acribillados. Hoy con las guerras del narcotráfico, la corrupción policiaca y las muertes de Ciudad Juárez, México sigue esa tradición tanática que se ve en las calaveras de dulce y en los ataúdes de chocolate que se venden en los puestos de golosinas y que niños y adultos comen con delectación. La calavera de azúcar y de chocolate es una metáfora perfecta para el mundo mexicano y mi novela se inscribe en esa atmósfera. No es extraño que los asesinos, los criminales, anden sueltos. En las cárceles sólo están los ladrones de gallinas.

3- Tus personajes femeninos son libertarios, transgresores, críticos. En hora buena haces una gran reivindicación a la mujer. ¿De dónde procede ese interés y admiración?

Nuestra generación vivió de lleno al irrumpir a la vida adulta en los años 70 los cambios provocados por el hipismo del Peace and Love generado por la guerra de Vietnam y el movimiento de mayo del 68 en todo el mundo. Somos el fruto de la irrupción del rock, la libertad sexual, el amor libre, la emancipación femenina y la liberación gay y lesbiana. Además fuimos devastados por la aparición del sida. Por primera vez la juventud de las urbes rompió con la tradición religiosa y la hipocresía de las buenas costumbres. Fue un fulgor libertario, porque curiosamente la reacción ha vuelto al mundo y en muchas partes las sectas, las religiones y el moralismo conservador de Estados Unidos o el fundamentalismo islámico, con el matrimonio religioso, las bodas, la prohibición del aborto, han regresado para tratar de imponerse. Las nuevas generaciones han vuelto a cierto statu quo. Nosotros quedamos como unas aves raras. Viví todo eso en la Francia de los 70 y posteriormente en otros lugares del mundo, en especial la fuerza de la mujer que ha adquirido poco a poco el poder. La mujer tiene una gran fuerza para sobrevivir al abuso y al dolor y es la matriz y el centro de la sobrevivencia de la humanidad. Es la que organiza las fiestas a los niños, la que los alimenta, la que gerencia la casa, la que ha administrado a través de los milenios la cocina y no la deja derrumbarse, y ahora además cumple doble labor, en el trabajo y en la casa. En otras esferas quiere ahora también concentrar el poder económico y político, además del sexual. Tal vez nosotros los hombres, futuros zánganos de la sociedad, ya somos ahora el sexo débil.

4- Cuéntanos sobre el homenaje que haces con tu “Tequila Coxis” a Malcolm Lowry

Está muy presente Bajo el Volcán de Malcolm Lowry, novela alcohólica por excelencia y de pasión destructora. El personaje del cónsul se hunde después de la separación y el abandono de la mujer que ama en el delirio que le procura el mezcal y desde su óptica vive la caída al barranco. La novela de Lowry es una de las más grandes novelas de todos los tiempos. Se desarrolla en unos años caóticos todavía marcados por los efectos de la Revolución Mexicana y transcurre gran parte en Cuernavaca, en el estado de Morelos, en la zona de donde eran originarios Zapata y sus huestes. Por supuesto fui muchas veces a esa ciudad y alcancé a ver las calles y los edificios que figuran en esa obra, como el crucial Casino de la Selva, ya desaparecido, un balneario típico de los años 30. Bajo el volcán es una novela muy compleja que se lee en capas concéntricas y a la que hay que ingresar por medio de un proceso casi iniciático. El novelista la trabajó toda la vida; diríamos que esa obra es el centro de su vida y lo mató o murió por ella. Otro aspecto es que es una novela mexicana escrita por un extranjero. Anglosajones y europeos como Lowry, D. H Lawrence en La serpiente emplumada o Bruno Traven, entre otros, han tratado de desentrañar el misterio mexicano. Tequila coxis es el fruto de la osadía de abordar ese país extraordinario. En mi caso, concentrado en la Ciudad de México que es la que conozco a fondo. Era un reto que yo quería enfrentar como Perseo y la hidra. Fue difícil, pero lo hice. Ese combate novelístico fue una de mis mejores experiencias literarias.

5- ¿Cuáles son los ejes sobre los que gira principalmente tu escritura delirante, desbordada y llena de fuerza, de tu Tequila Coxis?

La novela es vida, como en el caso de Bajo el volcán. Y además de vida, significa enfrentar un reto formal. Una novela sobre México debe ser una inmersión profunda en ciertos ritmos de la palabra que surgen del sincretismo de la lengua en varias capas arqueológicas presentes: los idiomas prehispánicos que se filtran a través de los siglos en la lengua contemporánea y crean una gramática especial; el lenguaje colonial; la dispersión del mismo ocurrida en los siglos XIX y XX con presencias extranjeras, en especial la de Estados Unidos, que devoró México y a su vez está siendo devorado por México. El instrumento más visible de esas canibalizaciones mutuas es la lengua y en este cuerpo novelístico quise jugar a fondo con esos matices desde un tejido neutro, no necesariamente coloquial o costumbrista.

6- México se nos aparece como una gran ciudad, como un gran animal que no duerme y en cualquier momento da el gran zarpazo, ciudad llena de lugares asombrosos o siniestros. ¿Cómo fue tu larga experiencia ahora que vives en Paris te hace falta? ¿Tequila Coxis es tu gran declaración de amor a ciudad de México?

Viví tres lustros en la Ciudad de México, que han sido claves en mi vida. Yo llegué allí después de haber estudiado y vivido en Francia casi seis años y tras una temporada en San Francisco, en California, donde conocí al chicano, al pachuco, otro lado del mexicano emigrado e instalado en Estados Unidos desde hace varias generaciones que produce novedosos sincretismos culturales. Allí sentí la necesidad de irme a vivir a México con la finalidad de escribir y publicar allí. Tuve la fortuna de crecer como escritor al lado de los miembros de mi generación en México, de compartir con ellos. Y México fue generoso conmigo. Recién llegado obtuve la beca INBA-FONAPAS, tuve columna semanal en Excélsior, escribí en muchas revistas, estuve en la redacción de Unomásuno y muy cerca al famoso suplemento sábado y publique allí todos mis libros. En cierta medida soy un escritor mexicano y me siento a veces más mexicano que colombiano en estos momentos, pero eso es un asunto íntimo, porque para los mexicanos soy un colombiano, soy un extranjero, y les tengo que pedir visa para ir allá. Tengo afecto por México y México me hace falta. Es una cuestión de piel, un asunto culinario, de olores, sabores, de vegetación, de cuerpos, de gente. Amo ese país, todos sus estados, como Oaxaca, Chiapas, Michoacán, Veracruz, el norte, sus playas, sus montañas, tan bien descritos en el Ulises Criollo de José Vasconcelos. Pero en un momento dado sentí la necesidad de regresar a París para escapar a la oficialización literaria. Mucha gente se sorprendió porque me fui de México, pero era necesario. En París el escritor es anónimo, apátrida, a salvo de las famas locales y todas esas oficilializaciones que tanto dañan al artista latinoamericano, que es tan solemne. En América Latina los autores se vuelven estatuas vanidosas, animadas por un culto ingenuo del escritor como si fuera un ser superior. Son remanencias del siglo XIX.

7- ¿Después de vivir tantos años en Paris, has pensado en hacer una novela sobre esa hermosa ciudad?

Sí, es un sueño algún día lograr contar una historia parisina de mis tiempos, aunque es una de las ciudades más contadas, tanto por franceses como extranjeros. Y de América Latina tenemos ya a la inolvidable Rayuela de Julio Cortázar. ¿Como contar otro París? Es un reto. Algún día saldrá algo, si es que debe salir. En preparación he venido trabajando en crónicas instantáneas de París en esta primera década del siglo, ya tengo casi cien en un libro que se llama Paris Express. París es tan entrañable para mí como México. O sea que estoy atrapado entre varias ciudades que amo y hacen parte de mí ser. Me encanta leer novela parisina, como las escritas por el excelente novelista Patrick Modiano, por ejemplo. Y hacia atrás, no olvidemos Nadja de André Bretón y los delirios parisinos de Proust o Céline.

8- Has publicado 4 novelas, 3 libros de poesía, 3 de ensayo e innumerables crónicas, reportajes, textos críticos y literarios, has sido traducido a otros idiomas. ¿Te sientes satisfecho con tu trabajo literario?

Toda mi vida ha estado centrada en la literatura y la he vivido intensamente. A lo largo del tiempo he podido expresarme a través de distintos géneros como la poesía, el ensayo y la ficción. Esa ha sido mi vida. Lo que uno escribe hace parte de su carne, de su cuerpo, de su rostro. Uno es la literatura en sus abismos y en sus cumbres. Es una fortuna vivir dentro de la literatura, así sin más. No me gusta encasillarme en un género específico y tampoco quiero ser un escritor profesional. Me basta con vivir la literatura y ejercer el placer de leer en permanencia. De mis libros me gusta que estén siendo traducidos y publicados en inglés en bellas ediciones muy cuidadas como las de El viaje triunfal y Urbes luminosas. Es curioso ver como los libros tienen su propia y azarosa vida. Incluso me parece curioso que El viaje triunfal fue traducido en Calcuta al bengalí, es algo muy extraño. De poesía me gusta Animal sin tiempo. Ahí trato de conversar con la poesía latinoamericana del siglo XX. Y tengo debilidad por Bulevar de los héroes, mi segunda novela, publicada en México y en Estados Unidos con prólogo de Gregory Rabassa, pero inédita en Colombia. Es una alegoría sobre la rebelión permanente en Colombia en la que hay una fuerza especial en el lenguaje. La escribí en México en un momento muy especial, cuando uno vive la literatura como una utopía. Con esos libros ya es suficiente. Lo que tenía que decir ya lo dije. A mi no me gusta escribir por escribir. Tiene que haber una fuerza devastadora, interior, que me lleve a emprender un nuevo libro.

9- ¿Qué piensas del reconocimiento y propaganda para con algunos escritores que no son tan buenos como los hacen ver, mientras que otros como el caso tuyo, en Colombia muy poco se les lee y no se les da la merecida importancia?

Creo que todos los autores tenemos nuestro cuarto de hora y también bebemos todos tarde o temprano la dosis del olvido. Además hay una proliferación tan extraordinaria de escritores en el mundo que no hay espacio para todos en las editoriales. Algunos tienen suerte y cuentan con un gran aparato nacional o editorial que los apoya y los promociona y otros tal vez por timidez o rebeldía quedan fuera del juego, pero nadie les puede quitar a esos anónimos o esos olvidados el placer de leer y escribir y gozar el arte en la soledad o el anonimato. En Colombia creo que los principales escritores son los menos conocidos, porque domina una literatura autobiográfica, de escándalo que agencia los vicios y taras de un país arcaico, autoritario y al público actual no le interesa más que eso. La literatura verdadera circula sólo en catacumbas, casi clandestina.
Cuando uno se dedica a la literatura en la adolescencia lo hace por utopía, no para hacerse famoso o millonario o ser recibido con venias en las embajadas y en los ministerios. Nuestros modelos eran Rimbaud, Dostoievsky, Kafka, Silva. Si uno se convierte en un “escritor nacional” u “oficial”, pues cuenta con la propaganda y los aplausos, las recepciones en embajadas, las condecoraciones, los honoris causa en serie y se convierte en una vertiente del político. Pero yo estoy más del lado de los escritores malditos como Rimbaud, Poe, Verlaine, Artaud. Viéndolo bien, salvo contadas excepciones, los autotes que más nos llenan han sido por lo regular malditos, suicidas, alcohólicos, locos, arruinados, exiliados, perseguidos, personajes como Kafka o Proust que solo fueron realmente conocidos después de la muerte.
Claro que hay grandes escritores nacionales como Víctor Hugo y las grandes vedettes oficiales latinoamericanas, gordas como batracios, Asturias, Neruda, Paz, que vivieron la gloria y los llevaron al Panteón de los hombres ilustres en vida porque detrás de ellos había partidos políticos o gobiernos y además eran diplomáticos que medraban en las esferas de poder, pero la mayoría de los grandes poetas, artistas y novelistas de todos los tiempos fueron muy infelices, seres marginados, problemáticos, rebeldes. Por ejemplo Nerval, Rimbaud, Lezama Lima, José María Arguedas, Ana Ajamatova, Paul Celan, tantas mujeres y hombres suicidas, otros internados en manicomios, presos. Los escritores oficiales y millonarios, gordos y satisfechos de sí mismos, los escritores de corte y embajadas interesan poco.

10- ¿Después de vivir más de 30 años fuera del país con esporádicas visitas que radiografía haces del país político y literario?

Llevo tanto tiempo fuera y me fui tan joven de Colombia, que soy casi un extranjero. Es un país que ha cambiado mucho y creo que para mal. La gente es mas fría, egoísta, competitiva, aunque trata de conjurar todo con la fiesta y el ruido para ahogar ahí ese profundo mal colombiano. Hay amargura, soledad, arribismo. El país se ha militarizado y derechizado por medio de un fenomenal lavado de cerebro. Tantas generaciones de jóvenes en el ejército y en la lucha por la vida en las condiciones que han impuesto la oligarquía han cambiado al pobre colombiano, que es un esclavo resignado, como si vivieran el Síndrome de Estocolmo y no pudieran vivir sin el tirano, sin la oligarquía, sin el traqueto. Estos últimos ocho años en el país han sido de los más terribles de la historia. Los paramilitares tomaron el poder. Un país domesticado por tenebrosos bandidos de cuello blanco y por un caudillo incluso más atrasado que cualquier dictadorzuelo decimonónico latinoamericano que reza en las mañanas y mata en las tardes. Hay un gran deseo de cambio en los jóvenes y en muchos sectores, pero las fuerzas del dinero y el mal son muy poderosas y no están dispuestas a ceder el poder. Y el país literario actual es un reflejo de ese país domesticado por el caudillo y sus sicarios. Domina la literatura paisa, fácil, autobiográfica y de escándalo que agencia conceptos de los tiempos incluso anteriores a Vargas Vila y Tomás Carrasquilla. La literatura colombiana de hoy es una literatura para asustar monjitas, que de paso ya ni se asustan. Hemos retrocedido a antes de los tiempos de la revista Mito. Ahora domina el costumbrismo paisa con una prosa infecta que mezcla a Cosiaca, Montecristo y monseñor Builes. Es un cóctel realmente repugnante. Los paisas, con sus sermones de sacristía, acabaron con la literatura colombiana.
De Colombia me gustan Silva, Osorio Lizarazo, Jorge Zalamea, Hernando Téllez, Gómez Valderrama, Alvaro Mutis, Fernando Charry Lara y otros escritores de la generación de Mito y la vasta generación de narradores polígrafos posteriores, post-macondianos, activos en los años 70, 80 y 90, que hoy la literatura costumbrista paisa ha enterrado en las fosas comunes del olvido. Hablo de Cruz Kronfly, Moreno Durán, Ruiz Gómez, Cano Gaviria, Burgos Cantor; entre otros muchos autores muy inteligentes de esa generación perdida que deberíamos volver a descubrir y rescatar.

11- ¿Cuál es el escritor que más profundamente te ha emocionado?

Muchos. Como toda la vida me la he pasado leyendo tendría que revisar con calma los placeres y los disfrutes de muchas lecturas inolvidables. Adolescente en Manizales gocé mucho la lectura de los rusos, Dostoievsky, Gogol, Turgueniev, Tolstoi, y descubrí autores como Whitman, Lorca, Kafka, Neruda. Fue una larga experiencia iniciática con lecturas de los grandes clásicos griegos como Sófocles, Esquilo y Eurípides, y europeos como Goethe y su inolvidable Fausto. Antes de terminar bachillerato, cuando estudiaba francés en al Alianza Francesa, me impresionó mucho un libro de Sartre, Les mots (Las palabras). Otro descubrimiento que recuerdo fue Retrato de un artista adolescente de James Joyce. Después he disfrutado ampliamente la lectura de la gran novela francesa con Stendhal, Balzac, Flaubert, Proust, Céline y los prosistas franceses de todos los tiempos con Rousseau, Casanova, Voltaire, Retz, Saint Simon, Chateaubriand, la novela libertina del siglo XVIII. En otras etapas de mi vida he disfrutado la gran novela norteamericana de la primera mitad del siglo XX con Dos Passos, Scott Fitzgerald y Truman Capote o la gran novela austrohúngara. Pero mis lecturas más entrañables son la poesía y la historia. La gran poesía latinoamericana del siglo XX me encanta y me acompaña como la verdadera vanguardia de la literatura continental.

12- ¿Qué es lo que más deseas en la vida?

Vivo con mucha intensidad esos instantes de plena vida, cuando hay atardeceres muy bellos o el sol recorre todo y cubre con su luz la naturaleza, los espacios, los paisajes, los ríos, el, mar, la montaña. Es una delicia saber que está uno vivo en el mundo. También percibir la belleza corporal humana que se desborda por las calles de los pueblos y ciudades. Disfrutar los cuerpos. En fin, acariciar un gato, ver pasar la gente por las plazas. Pero también hay que vivir intensamente el dolor de ver la pobreza, la injusticia, la indefensión de los débiles. ¿Qué es lo que más deseo en la vida? Tener la certeza de que no he sido corrupto, ni vendido, ni traidor ni áulico de poderosos. Ser independiente y andar por el mundo hasta el fin palpitando de alegría de estar vivo hasta que sea posible. Escuchar, leer, ser buen amigo, ser afectuoso con los seres queridos.

13- ¿Tienes alguna esperanza de que algún día, el mundo sea menos bárbaro y más justo y solidario?

Soy muy pesimista. No creo que el hombre logre implantar en la tierra un sistema justo. La violencia, el odio, la competencia, la envidia, el abuso del débil, la ambición de acumular riquezas y dominar a los otros parecen asuntos inherentes al hombre desde siempre. Pero el papel de los humanistas es rebelarse, estar siempre contra la corriente, molestando a los poderosos y sus lacayos. Por eso es muy importante que el escritor sea independiente de los poderes, incluso de aquellos gobiernos o políticos con los que simpatice. De la misma forma que uno debe oponerse a las atrocidades de los gobiernos de derecha y ultraderecha, también debe uno rebelarse con los abusos de quienes se han reclamado de la izquierda y del proletariado y han creado gulags espantosos en Rusia, Camboya, Corea del Norte o Cuba, donde domina desde hace medio siglo una casta familiar autoritaria. Han utilizado el poder para arribar, corromperse, venderse. Es mejor estar contra los poderosos, no importa si uno muere pobre, solo y olvidado. Huyamos de los honores y las condecoraciones, huyamos de los aplausos. Seamos lo más independientes posible.

Poema - Homenaje - Memoria - Palacio de Justicia - 6 Noviembre 1985.

2010-11-06T15:57:00.000-07:00

Oscuridad Cruzada de Voces

Esa que va al bar y ebria baila con cualquier hombre
la que prefiere los sitios más ruidosos para no tener que hablar
está viva y piensa en la muerte
en la noche larga del palacio incendiado
el miedo, los gritos, la sangre…
el humo recorriendo cada intersticio, el plomo en el aire
la noche larga…
la mujer que llora en el espanto y asusta a los vigilantes
en la casa del crimen
los hombres dados por muertos
condenados a suplicios que asustan al más valiente
ella que prefiere los sitios más ruidosos para no tener que hablar
sabe que el tiempo cambia
que hay una oscuridad cruzada de voces.

Del Libro Dominios Cruzados

2010-08-05T13:33:00.001-07:00

Poemas del libros Dominios Cruzados, publicado por la editorial Caza de libros,dentro de la colección, 50 poetas Colombianos, Ibagué, Agosto 2010.

Puede Leer Edición Virtual NTC:
https://docs.google.com/viewer?a=v&pid=explorer&chrome=true&srcid=0B-ABjQmYGMXbMTQwYjQxNGItNGRiNy00YTg3LTliYjktMDY1NGU1ZmFmYzM5&hl=en

DOMINIOS CRUZADOS

Las furias no pueden seguir avasallando
el viento trae lágrimas de dolor
los cuerpos son saqueados
el aire huele a plomo
los caballos huyen de jinetes bestiales

Un niño sonríe frente a rostros vaciados de odio
la fiebre de poder, atrapa. pisotea, asesina
con máscara de amor oscurece, silencia al amigo
murmullos, sombras, sigilo, la noche sin sueño

El silencio recobra el orden
la extraña voz de los sin voz
más allá de la muerte, la vida recurrente, hermosa
el deseo contra el tumulto de miedo
la vida contra las furias, un día donde la noche duerma

BOCA DE FUEGO

Este es un tiempo extraño
donde el crimen es un lobo de templos
todos los días un grito al alba
puede ser una cantante desdentada que por locura
se tumbo los dientes
aquí todo pasa
cuerpos desgonzados, la mirada perdida
los guardianes atentos al golpe oscuro
aquí nada pasa
asesinos, asesinos protegidos, el rojo con su mejor presencia
la locura se aferra a la ventana y lanza su blasfemia.

Este es un tiempo extraño
donde el crimen es un lobo de templos
el miedo respira por las alcantarillas
cuerpos desposeídos se entregan sin pasión
espesas voces gritan al oído
el cuerpo ligero intenta desprenderse
gases asfixiantes agreden la ciudad
la locura se aferra a la ventana y lanza su blasfemia.

A LA SOMBRA DE LA NOCHE

Pasos anónimos vigilantes a la espera del hombre
el árbol tiembla al sentir un canalla recostado
un brillo en la oscuridad
una mano sudorosa juega con la navaja
un grito, un herido,
enmascarados hacen de la muerte un festín
la luna pálida, el alma en sobresalto

A la sombra de la noche
anónimos visitantes irrumpieron
se desplazaban ágiles, ávidos
enmascarados haciendo de la muerte su festín
penetraban en lugares donde la música mecía su gente
rápidos accionaban sus metrallas
se paseaban protegidos, nadie les detenía
el horizonte se pintaba rojo
la luna pálida, el alma en sobresalto
caballos espantados lloraban a la sombra de la noche.

UN HOMBRE

¿Qué sucede en aquel edificio sumido en tinieblas?
escuchen, sirenas de patrullas,
nadie se atreve a la ventana
sombras al acecho se desplazan rápidas
murmullos, ¿Dónde está?
¿en cual apartamento se oculta?
esta noche le toco al 202
míralo, es aquél, el de mirada inefable,
cuidado ese hombre ve en la oscuridad
el revolver a la boca, los sueños rotos
el rojo pintando la madera, el espejo, los muebles
¿qué sucede en aquel edificio sumido en tinieblas?
escuchen, asesinos patrullando.

IRENE

Recuerdas aquella mujer pequeña
casi calva de uñas y labios rojos
la que bailaba jubilosa en los tacones altos
su risa tintineo que resbalaba en los presentes
cómo fue perdiendo el equilibrio
recuerdas cómo gritaba aferrada al cadáver de su marido
se fue quedando sola
con sus múltiples anillos y su viudez sin hijo.

Poema a Bogotá

2010-07-06T14:40:00.000-07:00

CIUDAD DE LOS VIENTOS

Los vientos se toman mi ciudad
recorren el amanecer con el canto de los pájaros
despeinan a las colegialas, levantan sus faldas
el sueño se despereza, huele a pan fresco

transeúntes del día con sus múltiples oficios
el hombre jalado por sus perros, la muchacha y su blanco delantal
la mirada perdida del oficinista
la maestra agobiada por el murmullo infinito de sus estudiantes
el conductor con su alegre tonada, el ciclista apuesta contra el viento
la modelo en sus tacones haciendo malabares
la amante incansable en busca de su lugar perdido
el guardián abismado en su deseo, el deportista elevando su cometa
calles infinitas recorren los barrios de la macarena, la soledad,
teusaquillo

el viento murmura una canción al oído de los tristes
eleva a los ebrios, los jalona por calles que no conducen a ningún lugar
el viento los abraza y los deja dormir
mi ciudad insondable con sus secretos profundos
con calles asombrosas que nos conducen a vértigos desconocidos
calles azules, blancas, grises, rosadas,
puertas falsas, invisibles, puertas abiertas al viento,
puertas sin cerradura
la ciudad de las furias con rostros bárbaros y miradas de miedo
los visitantes que desdeñan mi ciudad la injurian la maldicen
y sin embargo siempre se quedan
mi ciudad verde asomada al sol del atardecer
con heridas que lentamente va restañando

en medio de los cerros me elevo recorro la sabana
su verde profundo me abraza
mis deseos mas sentidos caen como lluvia
cruzo alucinada por puertas invisibles, tejas naranjas, ventanas al cielo
paseo por lugares perdidos, soy de esta ciudad de este clima
de este comportamiento distante, ambiguo, critico
los amigos de otros días con rostros transformados, los amigos idos,
el hilo roto

allí en medio de la plaza jóvenes cantan con sus banderas al aire
muchachas con su belleza pálida sonríen a hombres enlutados
viajo por mi ciudad me recuesto en el verde jardín
la tierra me jalona, me atrapa
coros inusitados penetran las blancas paredes
jóvenes resueltos tiemblan en su sueño el cielo abierto los saluda
mi querida ciudad abandonada y plena en busca de la mas propia humanidad.

Poema dedicado a Bogotá.

Poemas del cuaderno "Las Puertas de lo Invisible"

2008-08-06T17:00:00.000-07:00

Cuaderno Publicado por El centro Colombo Americano (Bogotá 1993)

PAISAJES SECRETOS

En el espejo se miró mil veces y fue bella
tres viudeces sombrearon su camino
en lustrosos recintos fue el centro de atención
sus hijas observan desde la primera fila.

El tiempo fue un soplo
el frío quebranta mis pulmones
mil veces fui bella, el espejo ya no es el mismo
un ser invisible traza un camino que no deseo
no logro detenerme
lámparas iluminadas, noches suntuosas
en el hotel todos somos extranjeros.

En el espejo se miro mil veces y fue bella
tres rostros visitaron su lecho
desde el fondo de la noche hay labios, amor y sonrisas
sus hijos tiemblan en su sueño, tienden puentes movedizos.

Temo mirar el espejo, allí el ser invisible
alguien oculto me empuja
crece el corazón, golpea a cada instante
en fatigosas noches rostros blancos me visitan
mis hijos tienden puentes movedizos
en mi dedo la alianza entre la soledad y la noche
no logro detenerme
extraños ángeles elevan mi cuerpo
alguien murmura al oído el adiós sobre mis ojos.

LAS PUERTAS DE LO INVISIBLE

Cuatro cuadros en la pared giran extrañamente
como un tambor cargado con cuatro proyectiles
impaciente guarda el arma en el bolsillo
una sombra palpitante cruza el cuarto iluminado
el licor se derrama.

La ceremonia se viste de rojo
voces locas defienden justas razones
la noche sonríe, ausculta a la luna
cuerpos agitados son jalonados, el brillo agrede de frente
la mujer casualmente vestida de blanco
el hijo desde un cuarto en penumbra da el último adiós.

El padre monta sobre un caballo
el viento frío le empuja
vuela el caballo, el frío crispa sus sienes
siente el deseo de un bar cargado de gente y música estridente
voces absurdas defienden justas razones
no puede más
la música penetra su cuerpo, voces, voces, razones
desea partir
la vena en la sien abierta como un grifo
giran los cuadros en la pared
como el tambor cargado del amigo que se fue.

Para Leopoldo Berdella

De Leña Nuestra Piel

Quién es el niño que en un cuarto oscuro escribe
y grupos ocultos se sonríen
quién la mujer que danza en una noche de miedo
quién es el hombre que atraviesa un cuerpo
quién soy yo en la penumbra

¿Cual es la palabra cierta?
acaso la voz de una gitana en un parque iluminado
el último escrito de un poeta antes de romper su corazón
la viuda que en las noches habla con el miedo
el guerrero, el guerrero
el que pierde la vida en un instante
el habla del loco al feligrés después de las campanas
la voz de un niño ensimismado que juega oculto en un armario

La palabra busca otro encuentro
pierdo la batalla
golpes, golpes, la sangre rueda por mi piel
¿ Dónde está el silencio que nombra la mejor palabra?

DOMINIOS DEL ESTRAGO

Un hombre desnudo camina bajo la lluvia

en el silencio de su casa escribe el último libro

en medio de la gente toca la guitarra

una voz sostenida desata el fervor

noches calientes, pieles húmedas

Segovia los muros sangran

en ese cuerpo, miles de cuerpos

sus ojos abiertos miran al cielo.

En el patio de la casa

una mujer enamorada lava la espalda del marido

espera el silencio para susurrar sus secretos

él en su hermosa desnudez quita los tacones blancos

palabras de múltiples colores y sonidos habitan su estancia

noches calientes, pieles húmedas

Segovia los muros sangran

en ese cuerpo miles de cuerpos

sus ojos abiertos miran al cielo.

La noche para la muerte

esta ciudad da miedo, el silencio injuria, da puñales

¡ay! descargas brutales, el suelo suda

una sombra se agiganta en el muro

Segovia los muros sangran

un hombre desnudo camina bajo la lluvia

sus ojos abiertos miran al cielo.

Para Julio Daniel Chaparro

Poemas del Cuaderno Visibles Ademanes / Eugenia Sánchez Nieto

2008-04-27T18:12:00.000-07:00

Del cuaderno de poesía Visibles Ademanes, publicado en la colección Viernes de Poesía (2004)que dirige Fabio Jurado, Universidad Nacional de Colombia.

MOVIMIENTOS TEMIDOS

Desde mi cama mirando la luna

escuche unos ruidos extraños

pasos lentos subían, subían

voces susurrando subieron hasta el sexto piso

En esta ciudad fría que he amado

llegaron a mi apartamento

el miedo era un globo a punto de reventar

allí todos dormidos

las escaleras oscuras, los pasos llegando

siniestros hombres sin corazón

cumplían un trabajo más

Una noche lluviosa de mayo

la luna oculta y mi optimismo intacto

en esta ciudad fría que he amado

hombres sin corazón nos asesinaron

Mi pequeño hijo escondido en un armario ha sobrevivido

gritos, gritos, gritos silenciados

nadie aguanta tanto

los seres invisibles se despojan de su invisibilidad.

PAISAJES SECRETOS

En el espejo se miró mil veces y fue bella

tres viudeces sombrearon su camino

en lustrosos recintos fue el centro de atención

sus hijas observan desde la primera fila.

El tiempo fue un soplo

el frío quebranta mis pulmones

mil veces fui bella, el espejo ya no es el mismo

un ser invisible traza un camino que no deseo

no logro detenerme

lámparas iluminadas, noches suntuosas

en el hotel todos somos extranjeros.

En el espejo se miro mil veces y fue bella

tres rostros visitaron su lecho

desde el fondo de la noche hay labios, amor y sonrisas

sus hijos tiemblan en su sueño, tienden puentes movedizos.

Temo mirar el espejo, allí el ser invisible

alguien oculto me empuja

crece el corazón, golpea a cada instante

en fatigosas noches rostros blancos me visitan

mis hijos tienden puentes movedizos

en mi dedo la alianza entre la soledad y la noche

no logro detenerme

extraños ángeles elevan mi cuerpo

alguien murmura al oído el adiós sobre mis ojos.

SEÑALES PARTICULARES

Al mirarme al espejo no estaba allí

alguien que no reconocía me observaba

de aquel rostro sólo poseía mi pensamiento

levantaba los brazos como pidiendo auxilio

mis brazos se reflejaban

pero aquel rostro continuaba en silencio

ningún gesto delataba un rasgo común.

El día, la noche caía uno a uno

permanecí largo tiempo procurando recuperar mi imagen

a cambio diversos rostros me atrapaban

no tenía certeza de nada

en varios espejos a la vez me buscaba.

Diversas imágenes hacían gestos, reían

fui asumiendo uno tras otro los múltiples rostros

me acostumbre a ellos

la que fui se perdió irremediablemente

ni la memoria lograba retener un gesto

Alguien murmuraba suave al oído : Nada es, nada es

observe mis dientes transformados al filo del espejo.

FILIACIÓN DESCONOCIDA

Me perdí en el piso trece de un edificio de Manhatan

mujeres sin rostro dan la bienvenida

un coro hermoso sobrecoge mi ser

una flauta un piano me induce por un largo camino

olor a palo santo embriaga la atmósfera

bellos hombres muestran sus cuerpos.

La noche besa mi mejilla

en el largo corredor figuras escurridizas

se mueven ágilmente

¿A dónde me conduce este camino?

un concierto de murmullos tensiona mi espera

la tristeza construye un rostro bello pero extraño

sombras huidizas tocan mi espalda

un hombre negro sonríe y muestra sus blancos dientes.

El viento sopla por un balcón

las cortinas se mecen provocando una danza

reiterada y extraña

un bello hombre observa un lugar perdido

en su imaginación ama, penetra, se extasía

mujeres pequeñas sonríen desde diversas puertas

hombres generosos ofrecen su desnudez

la noche para el encuentro, la danza talentosa,

el piso trece, manhatan sin miedo.

TALISMÁN

Vagaba por calles de polvo

con los ojos perdidos y una obsesión

no tenía un lugar donde llegar

siempre que veía uniformes

buscaba el rostro del oficial que la había traicionado

aquella afiebrada recorría las calles de Argelia

los niños la perseguían asombrados

ese rostro no era de estas tierras

Ella vivía el amor como una entrega absoluta

para él arrobamiento de máscaras

El oficial amaba su juventud

en extrañas fotos sonreía con un fusil

al lado de cuerpos aun calientes sin vida

las emanaciones de lo perdido y lo recuperado

disfrutaba esas tierras

bellas jovencitas habían besado sus ojos azules

por qué no, solazarse en estas tierras ajenas

y esas muchachas abandonadas

Ella vivía el amor como una entrega absoluta

para él sólo arrobamiento de mascaras

tanto desamparo tanta pasión

un talismán contra la oscura sentencia

un disfraz más para enfrentar los rostros

suma de nuestra extrañeza y estupor.

LO INASIBLE

Aún siento el frío de aquella noche

en la puerta del beso

la noche nos cubría con su manto de seducción y miedo

tus fuertes manos recorrían aquél cuerpo palpitante

extasiados traspasaban sus pieles

las tenebrosas calles perdían fuerza

no había más

la noche presenciaba fascinada aquella entrega

en la puerta del beso

el amor tenía su lugar.

VISIBLES ADEMANES

Era joven y esperaba un hijo
sirenas desesperantes inquietaban su tensa resistencia
se veía implicada

Hermosas noches se convierten en monstruos
por calles vacías hombres brutales arrastran cuerpos lacerados
en camionetas de la muerte jóvenes sangran
sirenas, las puertas rotas, la joven violada

Era joven y esperaba un hijo
al amanecer llegaron a su puerta
fuertes golpes, risas hirientes
el goce de la maldad imponía su presencia

Escondida en un antiguo armario
deseaba que fuera un mal sueño
pero no, allí estaban
se decía a sí misma : la fuerza del amor, la fuerza del amor

Tanta tensión no se soporta
que todo termine
esperaba el momento con una Colt 38
era joven y esperaba un hijo.

DAVID

En su delirio provocado por la enfermedad

se descubrió de otra manera

nunca volvió a ser el mismo

se transformo complejo y ambiguo

el vértigo de lo infinito

el sentimiento de extravío

las imágenes extrañas de los seres y sus cosas

lo visitaban

instaurando una conciencia insoportable

el sueño aparecía como un cierto bienestar

sobrecogido subía unas escaleras sin termino

ángeles escandalosos lo agobiaban con propuestas deseables

mujeres inalcanzables miraban tras la máscara

bellas parejas se mecían en el aire

las palabras no lograban develar su búsqueda

en silencio observaba aterrado la realidad de su vacío.

CAÍDA EN EL SILENCIO

El viento borra huellas, levanta tejas, arrasa lugares

soledad sin violencia, sin voces

no se escucha ni el latido del corazón

figuras perdidas

si te quedas en la misma posición

el pensamiento no funciona, la sangre no circula.

Nadie detrás de la puerta

el ser invisible odia esa realidad

nadie encuentra su lugar

los hombres quieren ser mujeres las mujeres

quieren ser hombres

lugar vacío, lugar perdido, resbala la mentira

los cerros se trasladan

fosas comunes bordeadas de múltiples cuerpos

la paz sobre la muerte

No hay una puerta, el corredor atravesado

la dicha robada

los rostros al acecho, el rostro partido

la luz que se fuga, la vida que se inicia

silencio sobre la herida

¿Quien lamentará la perdida?

Soledad absoluta que me hiere

ni espantos ni voces, una puerta gira sobre sí misma

una puerta se abre, nadie llega

arrojada al vacío

puertas cerradas, puertas abiertas a la nada

el horizonte infinito poblado de seres vistos a través de

múltiples espejos

que toman rumbos diversos y propios

espacios verdes, amarillos, azules

bocas rojas, bocas negras

Múltiples rostros sonrientes

nadie quiere a nadie

simulación, impostura

en el rostro, en la risa, en el cuerpo, en la palabra

casa vacía de voces, de soledad y deseo

el viento borra huellas, levanta tejas, agrede corazones.

SOMBRA

Desde la ventana

observo una mujer en todo igual a mi

con un candelabro en la mano

espía perpleja desde la calle.

A la luz de la vela veo a alguien en mi cama

se mueve impaciente

la noche entra por la ventana

alguien ha invadido mi habitación

una mujer en todo igual a mi.

Asombrada deseo salir

unas máscaras sonrientes en el cielo

aumentan mi espasmo

con sigilo trato de abandonar el cuarto

ella me observa con una risa burlona

corro espantada.

Desde la calle

observo una mujer en todo igual a mi

con un candelabro en la mano

espía perpleja desde la ventana.

HABITACIÓN INVISIBLE

En un antiguo edificio

en el último piso hay un único cuarto

iluminado en forma extraña

subo sigilosa

bellos hombres solitarios descienden

les observo con cuidado

las palabras son el puente pero no hablamos

al llegar a la habitación

un sol rojizo ilumina una única mesa y un asiento

inclinada sobre papeles

una mujer en atento silencio escribe.

Palabras de seres maravillosos

habitan este cuarto iluminado

infinita cantidad de papeles adheridos a las paredes

producen sonidos delicados

aquella abismada busca una palabra

allí están todas y no la encuentra.

Todos los habitantes de ese cuarto

abren a un tiempo la puerta

se ven en diversas épocas

con distintas búsquedas con la misma ansiedad

se observan perplejos

cada uno iba a la luminosa habitación

en busca de sus papeles, dispuestos a encontrar la palabra.

En magnifico silencio se observan maravillados

la mujer continua inclinada sobre sus papeles

no ha reparado en los ojos que le observan.

El sol rojizo se oculta lentamente

fluye el aire misterioso

lugar irresistible

encuentro de taciturnos con las máscaras del sol.

IMAGEN DESCONECTADA

El actor abrumado por no ser nadie

vive diversos personajes:

el ladrón herido de amor

la amante triste, agobiada de su papel

el espectador ignorante

el cómico suicida, el torturador sin miedo

el intelectual convencido de su saber

el líder herido creyendo ganar

Se apasiona hasta tal punto

que ya no sabe encontrarse

personaje tras personaje ocupan su espacio

él se observa en el espejo cree alcanzar la gloria

habla fuerte, tiene una presencia deseable

el paso del tiempo posesiona diversas máscaras

él ya no es

diversos seres lo invaden, lo acosan, mienten

una mujer desde el fondo de su ser

ríe de su debilidad.

RESEÑA - SONIA TRUQUE

2008-04-27T18:06:00.000-07:00

Edición de 100 ejemplares, Editorial Catapulta, Bogotá, 2008

VISIBLES ADEMANES

Por Sonia Nadhezda Truque

soniatruque@otmail.com

La poesía de Eugenia Sánchez Nieto (Yuyin) ha mantenido su postura inicial de concebirse como un tejido estructural que alterna lo abierto y lo cerrado como posibilidad verbal. En este sentido cabe recordar que existe una clara afinidad entre su poesía y la de Emilia Ayarza y Laura Victoria, quienes en Colombia fundan una poética de lo erótico femenino. Sus dos libros Que venga el tiempo que nos prenda y Con la venia de los heliotropos se leyeron como una escritura transgresora por la contundencia de sus versos.

Visibles Ademanes continúa la búsqueda de un lenguaje muy propio, con resonancias del buen Bukowsky, el poeta, que sin abandonar su minimalismo narrativo logra intensas atmósferas urbanas con sus ademanes y sus imposturas.

Sigue siendo abierto y cerrado en contraposición a lo que algunos de sus críticos han señalado como el día y la noche, poesía “de la sombra, femenino y lunar, donde el acontecimiento mágico se muestra como algo cotidiano y normal” (1), como en Espacio Habitado donde el último fragmento cierra ese sobresalto mágico del sueño:

Alguien en el fondo de la habitación

bajo la luz de la luna escribe:

entrégate al hombre apostado en tu estancia

yo soy la noche tú eres la soledad

el deseo es un árbol donde la luz se ahoga

todo lo que poseemos está en ese fuego.

En esta su constante sería interesante señalar lo cerrado como la salida de un Ello introyectado, donde la carencia afectiva cobra dimensiones absolutas en un yo que se abre en múltiples voces.

Como en los cuadros de Luis Caballero, los cuerpos obsedidos se juntan en la noche, no hay un ámbito definido, sucede en cualquier lugar. Son cuerpos contrastados por la luz, atrapados en su deseo, cuerpos que se entregan sin pudor, y con el riesgo que supone la elaboración literaria de lo erótico, en Sánchez Nieto, está superado con la sutileza conque lo aborda en Virtuosos:

En la blanca habitación sombras gozan la forma

la brisa silba una ebria melodía

la noche invade a los que se aman

en oscuros corredores rostros al acecho

rostros descompuestos reprimidos al placer

ellos abandonados, virtuosos,

alojados en aquel recinto del cual nadie logra evadirse.

Aquí la calificación de virtuosos para esos amantes remite a cierta religiosidad que permite los excesos de la carne como en el tantrismo. También reconocemos estos excesos de la carne en poetas como Lautremont, y de Sade a Bataille quien lo llevó a sus últimas consecuencias en su obra La experiencia interior y en su novela corta El ojo, donde comenta que la escribió como parte de una cura sicoanalítica.

En Visibles ademanes aparece otro elemento que de alguna forma la poeta Yuyin ha venido trabajando y es el tema de lo social. No lo hace con un lenguaje directo y político, sino con el filtro de la pesadilla y con el espasmo del terror real como en Rumor en la noche y en Movimientos temidos.

No sé de dónde viene tanto rumor en la noche

los sonidos adquieren una presencia fundamental

tanto hombre enfundado en su fuerza

Siloé, El Salado, Ituango

tanto cuerpo magullado, desgonzado

miradas idas

las furias filtran todos los intersticios

los espejos dejan ver rostros sonrientes

besan su arma, el placer de la agresión

La impostura el sacrificio el buen juicio

ojos que alientan el placer de la sangre

Hombres embelesados apuntan diversos blancos

Apartadó, Barranca, La Chinita

gritos, rostros picoteados por las aves

la tierra tiembla

cada medalla un rostro desencajado

la victoria sobre territorios arrasados por la calamidad.

Movimientos temidos

Desde mi cama mirando la luna

escuché unos ruidos extraños

pasos lentos subían, subían

voces susurrando subieron hasta el sexto piso

En esta ciudad fría que he amado

llegaron a mi apartamento

el miedo era un globo a punto de reventar

allí todos dormidos

las escaleras oscuras, los pasos llegando

siniestros hombres sin corazón

cumplían un trabajo más

Una noche lluviosa de mayo

la luna oculta y mi optimismo intacto

en esta ciudad fría que he amado

hombres sin corazón nos asesinaron

Mi pequeño hijo escondido en un armario ha sobrevino

gritos, gritos, gritos silenciados

nadie aguanta tanto

los seres invisibles se despojan de su invisibilidad.

El juego verbal de Eugenia Sánchez Nieto se reafirma en el sentido de mostrar una escritura despojada de los tópicos que caracterizan el trabajo de autora: el ámbito del hogar y la enumeración de los objetos que lo llenan, la espera pasiva del objeto de deseo. Su palabra abre, transgrede y se construye con imágenes contrastadas de lo lírico a lo escueto, reafirmando que la gran poesía es independiente del sexo que la escribe y que nombra el día y la noche, abierto y cerrado desde su muy personal manera de decir lo onírico.

(1) Rafael Patíño Góez, Boletín Cultura y Bibliográfico, Vol. XXVII

Eugenia Sánchez Nieto (Yuyin)

Colección Viernes de Poesía No.. 23

Facultad de Ciencias Humanas

Departamento de Literatura

· Universidad Nacional de Colombia, 2004

Sonia Truque: Escritora Colombiana. Realizó estudios de filología catalana en Barcelona, España. Ha publicado los libros de cuentos "La otra ventana" , "Historias anómalas" y ” Los perros prefieren el sol” y el cuaderno de poemas “Bordes”, de la colección Viernes de Poesía de la Universidad Nacional. Ha publicado antologías en poesía y en cuento para niños y jóvenes como "País de Versos, Antología de la Poesía infantil en Colombia", Cuentos Policíacos, selección Cooperativa Editorial Magisterio.

Poemas del libro Que Venga El Tiempo Que Nos Prenda /Eugenia Sánchez Nieto

2008-04-27T18:02:00.000-07:00

Poemas del libro, Que Venga El Tiempo Que Nos Prenda, publicado en Bogotá por Ulrika Editores, 1985.

Lazos Ocultos

Lazos invisibles hacen que aquellos se mantengan

en su delirio en su doble voluntad terminó recluido

el otro se hizo poseer por un grupo de hombres

descubrió que la felicidad era una joven poseída

ella, figura única de mil matices

celebró nupcias con el amor.

Ellos transgresores, implacables

candentes en un desierto helado

intrincados como si fueran uno, más allá de lo visible.

Amor tan alto que da la libertad y la agonía

extraña paradoja donde los amantes atrapados

se ven arrojados a la fatalidad.

Viento

Le visita en la noche, su presencia es real

se traspasan, se barruntan, se prueban

ella le busca con el tacto, sólo un espacio.

Estará escondido en el armario esperando la noche sin luna

trata entonces de cincelar aquel rostro

le es imposible

su amado parece invisible.

Será el amor un sueño intenso

y luego un viento fuerte golpeando sin dejar huella

sólo un vacío, un hueco,

un hueco por donde sopla el viento.

Súbdito

A orillas del mar un hombre se entrega a su soledad

un recuerdo lo constriñe y lo desaloja de la alegría

en noches sin luna bebe en forma delirante

sus ojos brillantes contemplan a la mujer que socava su sueño

a ella el suicidio la liberó y él es el súbdito de su tiranía.

¿Será el amor una cadena de afrentas para sojuzgar al otro?

Limites

Como un ciego recorre un cuerpo

me abismé en tu piel, en tu olor

buscaba ese encuentro vivaz en la frontera de la muerte

fantaseaba con un público anónimo que disfruta la función

y desea intensamente formar parte del espectáculo

con mujeres voluptuosas que ofrecen su cántaro al desconocido

con hombres castrados que gozan su sexo

con jóvenes púberes donde el tacto motiva una erección

con amantes afiebrados en un desierto ardiente

donde lo único que beben son sus muslos sudorosos

buscaba ese encuentro vivaz en la frontera de la muerte.

Vigilia

¿Qué sonido es ése que se escucha en la noche?

serán los muertos que algo olvidaron y tratan de abrir la puerta

será el viento que derribó el bronco árbol

o la joven indefensa que busca un lugar donde dormir

tal vez son los anómalos del 401

que no se cansan de hacer terapia de grupo

será un animal que trata de hacer de esto un lugar decente

o será mi quebrantado corazón que no logra dominarse.

¿Qué sonido es ése que se escucha en la noche?

serán los muertos que derribaron el bronco árbol

en su afán de lograr mejor espacio

será el viento que busca a su amada y derriba puertas

o la joven anómala que escandaliza la cuadra antes de dormir

tal vez son los indefensos del 401

a quienes tantas veces los visita el miedo

o será el animal que llevo dentro y lucha por salir.

El Beso del Pelicano

Nunca visitamos el mar querido hermano

no vimos cómo el pelícano atrapa al pez

en medio de su vuelo

¿Acaso no sabías que en mi vida anterior

fui un animal de mar?

olvidamos el abrazo más cálido y el más profundo

por eso nos perdimos

hoy como el pez más ligero aguardo el beso del pelícano.

El Flautista Tocaba sin Cabeza

No era el sueño era la vigilia

ese flautista que tocaba sin cabeza

la joven en asedio cruza la cuerda

en busca del amante

este al otro lado espera la huida

y una sombra en la noche espía

con miedo de ser vista

la mujer cae ahogada en el misterio.

El amante entre cirios prepara el sacrificio

de la sombra en la noche

no era la vigilia era el sueño

ese flautista que tocaba sin cabeza.

Luciano

La alucinación que produce el alcohol y el hambre

y la atracción por lecturas herméticas

provocaron en Luciano una pasión

indescriptible por lo funesto.

Su mirada inquietaba a los demás

instantes, sólo instantes se desligaba

del hilo tenso por el cual se miraba al espejo

y ante el que decía:

sólo frente al espejo soy valiente.

Cuando perdió el hilo mediante el cual mantenía

cincelada su conciencia

se produjo su pasión:

tres huérfanas millonarias caían ante un piano silencioso

¿Cuál el limite donde se produce la demencia?

Ave Desconocida

Allí, estrellas miles de estrellas

iluminan las montañas

que cientos de manos graban

se recorren los cien pasadizos del miedo

y esa es la alegría

Lianas invisibles tienden puentes al alba

esa primera inocencia encierra el riesgo

voces, voces a lo lejos tallan el silencio

el sueño, ese vigía anónimo toma rostro

un viento fuerte cincela el territorio

vuela, vuela el ave desconocida al encuentro.

Blanco Es El Paredón

Ojos limpios Recorren la mañana

blanco sobre blanco es el paredón

pero ese caído allí

es mi corazón que sangra.

RESEÑA - RAFAEL PATIÑO

2008-04-27T17:56:00.000-07:00

Boletín Cultural y Bibliográfico ,Número 24-25, Volumen XXVII, 1990

La mujer que llora en el espanto y asusta a los vigilantes

Con la venia de los heliotropos
Eugenia Sánchez Nieto
Ulrika Editores, Bogotá, 1990, 84 págs.

Una cubierta oníricamente cubista que nos evoca a Chagall preludia el mundo ensoñado que contiene. Antes de entrar en materia, debo advertir que mi apreciación proviene de una mirada de poeta más que de una visión de critico. Las influencias, aunque perceptibles, han sido asimiladas; la autora posee una voz muy personal. Voy e invito a un viaje singular a través de estos textos poéticos, ya desligados de su autora y ahora librados al azar de nuestras múltiples lecturas.

Tras una primera mirada lo que se evidencia es que éste es un libro de la noche, de la sombra, femenino y lunar, donde el acontecimiento mágico se muestra como algo cotidiano y normal y en el que la que escribe se apasiona al punto que entra en la piel de otros, sus otros yos. La que habla en los poemas (y hago esta distinción, porque el poeta siempre dice más de lo que cree decir) se identifica con la hechichera, con la bruja, desde el primer momento hace uso de sus atributos, en fin, actúa como ella, desatando y usando las fuerzas naturales, incluso para moverse: "El viento sopla, sopla fuerte,/ Me elevo..." (pág. 10), o ejerce su amor lascivo: "a fuerza de fascinación fui tu bruja en noches sabáticas" (pág. 13), ose encuentra con su doble, que en fin de cuentas no es más que una ilusión: "a lo lejos una mujer pálida hace señas ¡7...] es un espejo, es otra igual a mí" (pág. 9), pero ésta, su doble, "había sido víctima de la inquisición" (pág. 10). El poder de volar y otros atributos que aparecen, a pesar del modo manifiesto como son expresados, tienen un carácter ambiguo que hay en la irrealidad del espejo, de la noche, de la oscuridad, del sueño, obsesiones de la autora que atraviesan el libro, haciendo que los poemas se den en atmósferas "irrealmente reales": "Yo en mi realidad fantasmagórica/ Vuelo como bruja del siglo veinte" (pág. 13), pues "en el sueño cualquier cosa puede suceder" (pág. 21), y por esa razón, quizá, por los poemas corren esos fantasmas con nombre propio, presencias que ya se dieron en un primer libro: Que venga el tiempo que nos prenda, de la misma editorial. Es así como: "sabe [ella] que hay una oscuridad cruzada de voces"(pág. 11), o son "formas quiméricas... ciertas apariciones.., ocasionadas por fiebre violenta" (pág. 13), y "un hombre... pero no era un hombre, era un ser endemoniado... cuadros de donde se desprendían las más sobrenaturales figuras... monstruos de piel viscosa" (pág. 23); incluso la presencia más normal puede ser "un hombre de rostro misterioso" (pág. 23).

La autora se manifiesta obsedida por sus presencias interiores, por esos extraños productos mentales: "Sólo el pensamiento, esa pesadilla, me acompañará (pág. 29). En otra parte uno de esos fantasmas es el deseo mismo: "Aquel invisible a los demás! A las horas más inesperadas! Posee tu cuerpo... el deseo, ave de vuelo" (pág. 37). Este otro se evidencia como una presencia vampiresca: "Deseo beber sangre... murmura febrilmente! Mientras acaricia el cuello de la desconocida" (pág. 39), o simplemente: "tus fantasmas se entregan al delirio" (pág. 43); en fin, la poeta cree ejercer un conjuro sobre sus obsesiones haciéndose invisible: "Angeles extraviados le castigan, le increpan, ¡invisible, huye" (pág. 47), o haciéndolas invisibles: "magos invisibles ocuparon el lugar" (pág. 49), a pesar de lo cual, persisten: "Múltiples rostros en urnas de cristal que ríen y/Le acosan.., rocas enormes que toman formas humanas... Mirarás el espejo que refleja un rostro que no es el tuyo/Alguien que te aterra por la semejanza y extrañeza" (pág. 51). Son, pues, tales presencias multiformes, parte del sistema óseo que sostiene la anatomía, el cuerpo del libro, lo que lo cohesiona, a pesar de la intención que la autora haya tenido al escribir, y a pesar de los otros (múltiples) elementos que aparecen a través del libro, pues, como lo apuntamos antes, la poeta se evidencia como oficiante de lo oculto y dentro de ese trasmundo en donde vive: "Salen las brujas... en busca del bebedizo de la vida y la muerte" (pág. 65). A través de todo el libro es la mujer (la hechichera) la que tiene las riendas, ejerce la fascinación o el miedo, penetra en los sueños de los hombres: "la mujer que llora en el espanto y asusta a los vigilantes" (pág. 11): "A fuerza de fascinación... / Con el doble poder sometía tu voluntad" (pág. 13) "la dulce y seductora, Irene/Quien con su mirada propiciaba los más funestos encuentros" (pág. 27)... "Encontrarás una virgen tocando la Cítara/ Tomará tu mano... / seguramente el miedo se hará dueño de ti, desearás huir" (pág. 51)... "después de orar... ¡ salen las brujas a convertir príncipes en sapos.../y cada vez hay un desfile más amplio de brujas... ¿quién podría resistirse?/ Los pocos hombres... se han encerrado en la iglesia" (pág. 65), .aquella hermosa quien le apuntaba con un revólver/ ...herido... / balbuceaba: es la loca, la poeta, la mujer que me inventa (pág. 79).

El buen manejo del lenguaje se evidencia; hay soltura y cadencia y los términos son usados con propiedad; poesía de imágenes fuertes y tono lírico que remite casi siempre a atmósferas desdibujadas donde el acontecimiento referido está pronto a esfumarse dejando al lector la sensación de espejismos sucesivos, situaciones fantasmales incluso en el amor, en esos cuerpos febriles y ardorosos, productos del sueño, del recuerdo, de la fiebre.

A través del libro se consolida la idea de que la autora, a pesar de que ciertas obsesiones las compartan muchos poetas, utilizan un lenguaje muy suyo, en el que se deja sentir la influencia de muchas vertientes poéticas, de muchos poetas: Lautreamont y otros malditos; la presencia continua de la bruja nos recuerda a Jules Michelet; fenómenos propios de artilugios mágicos nos hacen recordar a los autores ocultistas, en particular a Carlos Castañeda y a sus descripciones de los usos y actos brujeriles en cabeza de don Juan, don Genaro y sus discípulos. También se puede hablar de influencias de los grandes líricos modernos, lo mismo quede los románticos alemanes. Existen coincidencias con poetas contemporáneos de nuestro país:
En el poema La rueda de la razón se dice: "De mi oído escapan pequeños hombrecitos/ Susurran una jerga ininteligible, soplan fuego...", lo que hace evocar la definición que da Raúl Henao: "El poeta, ese hombrecito, sudoroso que sopla fuego al oído... y en El pálido ebrio: "Era comedor de luna", que coincide en esta singular "lunofagia" con "los comedores de luna" de un poema del libro Horas verticales de Gabriel Jaime Arango T. Por encima de todo ello, la autora conquista su sitio en la poesía actual de nuestro país, incluso en Latinoamérica, poesía en la que con sus dos libros descuella, por la fuerza de su voz, por lo singular de su estilo anfractuoso pero coherente, con esa coherencia que tiene la locura lúcida (el "desatino controlado" de los brujos), la maravillosa locura de ser poeta.

Es necesario recorrer varias veces este libro (cuyo tituló, solar, no guarda, a mi parecer, relación con la nocturnidad, con el carácter lunar y femenino de sus poemas), puesto que toda buena poesía es esquiva a una primera mirada y sólo devela sus múltiples sentidos, sus gemas y tesoros, tras sucesivas lecturas.

No sólo por el epígrafe inicial sino por el tono de coloquio, recordamos a Eliot; por la actitud francamente feroz de algunos de esos personajes fantasmales se ha de hablar de influencias de sueño, del recuerdo, de la fiebre, pero siempre rodeados por esas "otras presencias". A propósito, cito aquí el poema Abismos: "Se amaron en silencio/ Otros cuerpos soñaban a su lado,/ Casi sin aire se barrenan, se auscultan. / Desean perdurar en el lugar del combate,/ Amanecer cada uno con el corazón del otro".

RAFAEL PATIÑ0 GÓEZ (Medellín, 1947). Poeta, pintor y traductor. Ha traducido poesía de muchos rincones del mundo. Ha publicado “El Tras-ego del Trasgo, o de las nueces astutas del desastre” (Universidad Pedagógica, Bogotá, 1980), “Clavecín Erótico” (Autoedición, Medellín, 1983), “Libro del Colmo de Luna” (Autoedición, Manizales, 1986), “Canto del Extravío” (Autoedición, Medellín, 1990), “Le Néant Perplexe” (Bilingüe francés-español, Medellín-Québec, 1999”, “Máscaras de Poesía Negra” (Selección y traducción de poetas negros de África y las Antillas, Universidad de Valencia, Venezuela, 2006) y “Opera quinta” (Hombre Nuevo Editores, Medellín, 2006).

Poemas del libro Con La Venia De Los Heliotropos /Eugenia Sánchez Nieto

2008-04-27T17:34:00.000-07:00

Poemas del libro, Con La Venia De Los Heliotropos, publicado en Bogotá por Ulrika Editores, 1990

Circulo

Un cuerpo en el asfalto

dos pieles deseosas de tacto

en el bar alguien se acerca con un beso en la mano

una joven corre seguida por perros blancos

adolescentes siniestros esperan el gran momento

una navaja se adentra, un cuerpo en el asfalto

gritos en la noche

la danza del viento eleva cuerpos, prendas, mugre

cuánta multiplicidad de actos.

Dos pieles deseosas de tacto se adentran

espejos invisibles hieren un cuerpo

un hombre trasnochado recorre un largo corredor

amenazado abre puertas

ellos en el lecho no vieron el alba

cuánta multiplicidad de actos, un círculo, un círculo de miedo.

En el bar la sensual se entrega al ritmo

desde la oscuridad alguien observa

espera el justo momento de asirla a su piel

ojos, ojos, lamparones en la noche

el vino se derrama en los manteles

los ebrios se buscan y se adentran

cuánta multiplicidad de actos, un cuerpo en el asfalto.

Perros blancos ansían la carne más pura

vapores indeseables recorren un barrio sin luz

una joven corre seguida por perros blancos

adolescentes siniestros fuman

tranquilamente a la sombra del frío

un centinela desde su banco hace siluetas de humo

perros blancos desgarran la carne más pura

un cuerpo en el asfalto, un círculo, un círculo de miedo.

Evocando a Maria Luisa Bombal

Al amanecer ebrio aún le conoció

desde ese día quiso atarlo a su cuerpo

por todos los costados

pero él hábil y enamoradizo se escabulló

extranjero en Bogotá, en Estambul, en Florencia

a cualquier lugar donde llegaba

su habla inagotable enamoraba a viejos y jóvenes

las mujeres ofrecían su desnudez para cualquier desvarío.

Un día en una céntrica calle una mujer olvidada por él

le llamó por su nombre

él la miró, sorprendido trataba de memorizar un pasaje perdido

al lado de aquella hermosa quien le apuntaba con un revolver.

Herido en medio del delirio y el gentío

balbuceaba : es la loca, la poeta, la mujer que me inventa.

Luciana

Paseaba su desnudez por corredores silenciosos

con la mirada perdida en lugares imaginarios

así la recuerdo

imperturbable bebía escuchando a Chopin

sabía que el tiempo era irreparable

y la falta de amor la entregaba a estados de ebriedad

donde no se soportaba.

Un desconocido mirado por la luna la deseaba inútilmente

alguna vez en cafetines ruidosos se sentaron a la misma mesa

allí se tejían historias donde todos eran protagonistas

de algo importante

él torpe y agresivo le dijo su amor a través de hechos insolentes.

Así la recuerdo, tejiendo historias imaginarias

perseguía una fuga incomprensible

ebria caminaba interminables oscuridades

pudo ser una víctima más de la noche

pero su delirio la llevaba de vuelta a su lugar.

La última vez que la vi

imperturbable bebía escuchando a Chopin.

El Olor del Océano

Hay un hilo que entrelaza a los paseantes

el calor prepara sus dragones

negros ondulan a mediodía

el ritmo en sus perfectos muslos

las prendas vuelan, liberan los hermosos cuerpos

el calor prepara sus dragones

hembras beben jarras de agua

gruesos labios muerden mangos maduros

siento el olor del océano

mi piel se dispone al fastuoso encuentro

hombres fuertes bajo el sol deslizan su húmeda lengua

el calor prepara sus dragones

arena, arena caliente, el trópico en su esplendor

pieles aceitadas en manos del océano

perpleja me sumerjo en el abismo.

Puede Suceder

Cuidado no te alejes demasiado

en el sueño cualquier cosa puede suceder

veras tu cuerpo suspendido con una expresión

de terror en los ojos

una sordomuda en una pista de baile

expresando su gracia y soltura de movimientos

ninfas que acechan y te llaman produciendo

extraños sonidos

una mujer de rostro apacible que te amamanta

un ángel lascivo en abstinencia dedicado

a ritos dolorosos

un sobreviviente de ojos hermosos guiando

un trasatlántico en alta mar

un general frente a un espejo masturbando su miedo

jóvenes implacables cobrando por fin

al mundo su indecencia.

Cuidado no te alejes demasiado

cualquier cosa puede suceder.

Línea de Asombro

El viento sopla, sopla fuerte

me elevo, viajo a una ciudad desconocida

recorro filas de rostros

extraños personajes que murmuran y sonríen

mujeres que mecen sus pequeños

y cantan dulces canciones

una ciudad desbordada

habitantes presurosos tocados por el sol

movimiento, movimiento perpetuo

seres que miran desde un espejo

el lazo misterioso tiende un círculo.

A lo lejos una mujer pálida hace señas

voy a su encuentro, el vértigo no deja que avance

es un espejo, otra igual a mi.

Sopla, sopla el viento

deseo retroceder, escapar

pero como en un teatro hay un silencio profundo

y enigmático

las miradas empujan mi indecisión

nos palpamos nos reconocemos

ella dice :

Hace trescientos años tropecé con otra igual a mí

estaba triste pero era lúcida en su derrota

había sido víctima de la inquisición

siniestros personajes aún ríen.

Escucha, usa tu palabra

en un muro sombras de pájaros aletean vigorosas

pero no hay pájaros.

Malabares en el Vacío

Guardo un regalo para ti

no temas, ven, camina la distancia.

Encontraras hombres apostados

que desearan darte el zarpazo

mujeres hermosas que te guiaran a recintos

donde el placer es el lugar más cercano a la inocencia

verás múltiples rostros en urnas de cristal que ríen

y te acosan

rocas enormes que toman formas humanas

e imponen juegos donde el riesgo es la única salida.

Mirarás el espejo que refleja un rostro que no es el tuyo

alguien que te aterra por la semejanza y extrañeza

encontraras una virgen tocando la cítara

tomará tu mano y mostrará su verdadera imagen.

Seguramente el miedo se hará dueño de ti, desearas huir

ven, guardo un regalo para ti, camina la distancia

a lo mejor no encuentres lo que deseas

a lo mejor son sólo malabares en el vacío.